Down At The Dinghy

Tardes lejanas, lejanas desde el primer momento en el que una melancolía sepia inundo su rostro infantil y dejo a un sueño real convertirse en recuerdo. Es sabido que los escapistas tienen una alta taza de mortalidad, ¿Murió aquel que escapaba en la mano traviesa de su madre?, ¿Y las revistas porno guardadas en el cajón?. Jardines ocultos de tardes cálidas, una chispa en el atardecer, desde la cama se ve la cortina entrecerrada, ¿Qué era eso que se hacía?, detrás o entre los momentos, ese fue el comienzo y el final. Entonces el recuerdo vuelve, entre el despertar y la mañana o escarbando en una vieja foto; el reconocimiento de la infinita desgracia, de saber que desde hace mucho algo andaba mal en este cosmos, en esta vida.

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